En 2008, le repas dominical se terminait par un parricide symbolique de l’ “exsoissantuitaraatar-dé” ( Mes soixantes huitres). En 2018, autour de la blanquette, “ça ne crie plus, ça oublie les noms d’oiseaux, et ça parle encore moins, et ça sent l’huile essentielle”. Non, ça pianote sur le Smartphone. Mais le soixantehuitard est de moins en moins attardé, il s’est offert un Iphone, a musclé ses pouces, est devenu l’Art Tatum du smartfaune. Alors, par portables interposés, s’engage une conversation qui commence par:
#JeSuisPapa:
je trouve que la blanquette, maman l’a vraiment réussie. Non?
Macron, lui, adorerait. Et vous ?
Et ceci n’est qu’un début,
continuons le repas, les tweets,
le combat.
